ZUMBANTE NERVIO, Espacio, tiempo y poesía; Julio Fabián Salvador.

DEEP BLUE II VENCE A GARY GAZPAROV

2012-01-28T13:22:00.000-08:00

marzo de 1997

¿Qué puedes hacer tú, hombre, qué puedes
hacer que yo no pueda superar?
Conozco tú país, sé de tu idioma
y de la tecnología que una vez
puso al primer humano en el espacio.

Aunque mi mente es creación del hombre
no temo perecer con raciocinio.
Niego todo, lo niego con certeza,
nunca estuve nervioso, ni temí
enfrentarme contigo, ¡oh!, gran maestro.

Más allá de cualquier inteligencia
supe que derrotaste a una máquina
predecesora a mí, venciste genio,
mas la genialidad es traicionera.

El sexo desconozco, desconozco
la diferencia entre animales, juro
ignorar la embriaguez y lo perdido.

Mi actitud Gary es del que triunfa, yo sé
que sufres, que te cansas, que transpiras.

Yo soy la máquina que te ha vencido,
lo sabe el mundo, tu país y tu rey.
Te he vencido con mi propia muerte.

SOY UN ESPEJO

2011-12-23T11:50:00.000-08:00

escribe Miranda Kerr

Soy un espejo
un espejo desnudo que se contornea
Abierta está mi entrada
despejada mi ansiedad
mi cuerpo es vidrio

Soy reflexión de luna rota
Soy lo que miras
ansia profunda y emoción
Hermético paraíso que se abre
al tacto tuyo
Soy el espejo pegado al techo
que es el espectador de tu pelvis
Acariciada carne desplegada
A través de mi un beso
es un beso inverso
Mi anatomía es realidad
Soy la cubierta y el secreto
de los pliegues de tu cuello
los dedos que degustas a menudo.

SEXTINA DE LA MÁQUINA

2011-10-17T17:23:00.000-07:00

Como queriendo controlar neuronas
se mueve el amor junto a la máquina
es el tiempo de códigos y dígitos,
de virus que se mutan y se extienden,
es la era donde apenas puede el viento
estar sujeta a tierra y dura mente.

¿Qué es dolor de elefante en negra mente?
¿Qué sentimiento quiebra las neuronas?
¿Qué aliento crecerá tanto en el viento?
Hoy, sabido es, venciendo está la máquina
en tanto sensaciones que se extienden
viajan en cables digiriendo dígitos.

Lenguaje no de amor sino de dígitos,
rápida encubre enamorada mente,
las lejanías paran no se extienden,
viviendo en era de impulsar neuronas,
nace un afecto por insana máquina,
mas queda el agua, el gras, el suave viento.

Cada vez más salvaje viaja el viento,
lo han querido templar mágicos dígitos,
pesada no obedece es una máquina,
la fuerza natural le asigna mente,
hasta parece propia de neuronas,
sus daños muchos y hacia el mar se extienden.

El dolor y el acoso solo extienden
su indiferencia a desolado viento,
lo imagina el cerebro y sus neuronas
cuando una nube sueña en puros dígitos,
queda dañado afecto, amor en mente,
lo real es vencido por la máquina.

Piensa que es duro respirar, la máquina,
comprende humanos males que se extienden,
calcula cuanto sufre humana mente,
mirando lo funesto al ras del viento,
sentencia el mal pronóstico de dígitos,
piensa que tiene vida sin neuronas.

¿Dónde y cuando se extienden viles dígitos?
¿Puede la máquina sentir neuronas?
En tanto quiere el viento el ser la mente.

KATE BECKINSALE ESCRIBE UN POEMA

2011-08-29T22:29:00.000-07:00

Soy la mujer más hermosa y mi mundo es la noche sombría
y relampagueante de los astros, amo todo lo que puedo para seguir
Radiante. He matado seres mutantes y he detenido paracaidistas con mis manos,
pero me ha sido difícil vencer el cortejo de un hombre desvalido.
¿Dios, que pasaría si la belleza fuese esquiva?
He pisado la tierra de Víctor Hugo, he visto el fantasma del zar en una noche
de san Petersburgo.
No temo a los lobos y las bestias más horribles los he encontrado en los grandes
Salones de la hipocresía.
Los vampiros no buscan castillos medievales, solo quieren
Un amor que los salve de las cruces.
Mi llanto es como la de cualquier mujer, y mi hija es un sol que crece
en el corazón de la vía láctea.
Me da pánico estar sola en las incertidumbres y comer fresas en los jardines,
amo esos recuerdos de las tardes en los puentes de Londres.
Mi vida se ha complicado,
quien no se ha complicado en esta vida no ha vuelto a la cordura.
Y ciertas veces aparezco rodeada de seres diabólicos
que no me dan el más mínimo terror,
río cuando alguien me saluda en los aeropuertos.
Soy una niña dulce con un lago que desborda de sus ojos.
Soy la mujer más hermosa y mi mundo está en la noche sombría
inhalo versos sembrados en el otoño,
me sumerjo en palabras sinfónicas y monosilábicas,
solo la oscuridad resplandece el espejo de mi rostro.

KELLY REILLY CAMINA EN LA ESTACIÓN DE MOSCÚ

2011-07-27T14:41:00.000-07:00

Moscú, 15 de Mayo de 2005.

El hombre que amo se va en un tren con mi amor desmoronado
y mis piernas parecen doblegarse como avestruces.
La dulzura de mis manos y mi piel delicada, que hace unos meses
dormían junto a él, no pueden evitar ese anochecer que me estrangula.
Mi cabello tiene hilachas de naranja, mis ojos transparentes
son misterios que se mueren delicadamente.
Solo quiero amar a un hombre tan alto como mi frente,
solo quiero ponerme de cuclillas frente al remusgo de un bosque.
No es difícil amar y correr con un cuchillo que flota en un lago,
Yo sueño que me persiguen hombres peligrosos
y me convierto en una salvaje, soy muy oscura cuando sueño.
Mi madre siempre hablaba de sol de los trópicos en el atardecer
cuando mi padre llegaba a casa, con su arma bajo la chaqueta.
Hablar en Londres sobre el sol parece un desvarío .
“Eres tan hermosa que nadie te pondrá espinas”, decía mi padre.
Y yo veo el devenir de los segundos con besos impalpables,
Londres es una ciudad fría y más fría son las calles de Moscú
donde las mujeres delgadas lucen como danzarinas.
A veces quisiera ser una muñeca rusa para que nadie me encuentre,
pero la vida no está hecha de puertas solamente.
Mis piernas pueden correr más rápido que las avestruces
y el hombre que amo se va en un tren con mi amor desmoronado.
Hay dulces que jamás comeré y mi piel delicada parece un espejo
donde crecen suspiros y liras.
Hace unos meses dormí junto al hombre más hermoso de la tierra,
lo amé tanto que ahora no me quedan ganas
de sentirme apretujada otra vez.
Aún no puedo evitar ese anochecer que me estrangula.
Me desespero, y una mujer enamorada no puede correr,
me convierto en una nube desquiciada.
“Je t'aime, amour”, grito silenciosamente
Y mi llanto es un río,
y mi clarísimo rostro parece una canción que termina de escucharse.
“Je t'aime, amour”, pronuncio tan fuerte que quiebro mi diafragma,
pero el amor es así, tan largo como inatajable
y sigo caminando aunque no sepa a donde voy.

TU SILENCIO

2011-07-13T10:23:00.000-07:00

Amo tu silencio
Y si me preguntas: ¿por qué?
Te diría que ese silencio tuyo es como el curso de un río
que fallece al tocar la costa,
es el silencio de la brisa marina que no me abandona,
simplemente hay muchas palabras en tu semblante inmóvil.
Amo tu silencio porque sé que piensas en el cosmos
y viajas a otras latitudes.
Mi falta de cortesía es como una enfermedad que tú olvidas,
pero están tus ojos reflejando esos valles verdes
donde tú respirabas.
No conozco nada más exactamente
que la dimensión de la voz breve,
no conozco más que tus labios juntos.
Callar a veces es más potente que una palabra de sangre
O más filudo que la ira que avisa con látigo.
Amo tu silencio entre tanta locura,
en mi cretino raciocinio,
en mi frío y plano afecto,
y quizás sea poco lo que te diga.
Sé que moriré, eso tú no lo puedes evitar ni con un beso,
solo estoy aquí
para no enredarte en mi insania, pero solo los insensatos
queremos tanto en incalculable dimensión.
Digo que me gusta tu silencio, pero sería injusto decírtelo
con tantas palabras y por eso me detengo,
te miro y te contemplo:
yo quiero ser como ese silencio que aprietas en tu vientre.

JOHNNY WEISSMULLER RECUERDA LAS OLIMPIADAS DE PARIS 1924 (CUANDO ENFRENTÓ A DUKE KAHANAMOKU)

2011-06-17T20:09:00.001-07:00

19 de enero de 1984

Cien metros en el agua no son cien metros en la tierra

y tú, formidable atleta,

también conoces el mar de amor.

Cien metros en el agua no son cien metros en la tierra

porque en la jungla no hay piscinas ni edificios.

Tú eres el hombre mono y yo el mortal

que te ha retado,

tú, mono, también eres el hombre que corre en el mar.

Sólo un león enfrenta a otro león,

sólo los niños chillan en los árboles.

Oh, gran nadador también hay selvas en el mar.

La fama y las mujeres hermosas:

¿Qué más anhelará un hombre?

Duke, Duke, si uno duerme: ¿a donde va?

Tú en honolulú y yo entre ciudades que dan alaridos,

tú en honolulú y yo en la selva con las hienas.

Nado a nado, cuchillo en mano lucho con las bestias,

golpeo manadas de bestias, pero sufro,

dialogo con tribus de ceniza,

Oé, oé, simba,

y el tiempo me alcanza

mientras reconozco que un segundo no es suficiente

para tanto desquicio.

Oé, oé, oé, oeeeee…

Ya no sé caminar ni nadar,

simplemente me gusta volar por los árboles.

A veces hubiese querido no vencer en el agua

para reinar por poco tiempo.

Cien metros en el agua no son cien metros en la tierra.

KIRSTEN DUNST TRATA DE ESCRIBIR A LA MANERA DE CARL SAGAN

2011-04-06T07:34:00.000-07:00

Seguidamente me pregunto si estamos solos en el universo,
pienso en un contacto sensorial
con el hombre y hasta con la araña.
Solitario es un edificio,
solitaria es una maquina sin fotos.
En el cosmos siempre hay soledad y noche,
ponerse a pensar es correcto, dudar es correcto,
porque la noche atrae a los vampiros.
Es cierto, las mejores fiestas tragan a las noches.
A veces me dicen: ha llegado tu noche.
Tiemblo. Recuerdo a la chica pálida que saltaba
y miraba con urgencia.
A veces me susurran: Las mujeres hermosas no duran.
Y me quedo callada como si estuviera durmiendo
en una película.
Me han dicho que mi condcuta es afectada
por el movimiento de planetas,
entonces pregunto
si es Jupiter o Venus
el culpable de mis arranques emocionales,
entonces calculo
la fuerza para arrancar el brillo del metal más próximo,
tal vez el humo enredado en mis pulmones,
o la profundidad de la hierba.
Para mí el infinito es el borde de una hoja,
la carretera serpenteada de ciudades provincianas,
la distancia de mis ojos hacia Andromeda,
el perímetro de un claro peregrinaje a costas hundidas.
A veces, solo a veces, respondo tímidamente:
estar sola en el universo es tanto
como la tristeza de uno mismo.

CARTA A FENG ZHIYING

2011-03-07T20:34:00.000-08:00

No sé nada del amor y confieso que quizás apenas
haya metido mis pies en su amplio y confuso reino.
como tú sabrás, mujer, enamorado estuve de las tardes,
las tardes en oriente son indispensables para los hombres
y yo, venido de otras latitudes recuerdo esos paseos
longitudinales en bicicleta.
En esa tierra he visto los límites de la curvatura terrestre,
llegué con el amor en hombros pero el tiempo
me ha enseñado que las flores
no solo contienen polen en sus vientres.
Apenas unos años han pasado, pero
ahora en esta parte de la tierra cerca al mar del pacífico sur
recuerdo haber degustado un plato cantonés
cuyo sabor ha quedado impregnado en mis manos.
No sé nada del amor y confieso que quizás apenas
conozco el oriente y haber pisado los muros
de antiguos imperios
o haber vivido unos minutos en la ciudad prohibida.
Querida Feng, ¿dónde puede vivir el hombre eternamente?

Del libro “Cúmulos estelares” de Julio Fabián

DOROTEA DE DON QUIJOTE DESCRIBE SU DESDICHA

2011-01-23T15:38:00.000-08:00

Porque de nada vale mi hermosura,
mi rubia y luenga cabellera, vana
mi fortuna y tal vez mala mi gana
si desamor es siembra en espesura.
En medio del recato vivo insana,
por linaje estafada en luz oscura
mi crédito caído de la altura,
de uno fui engañada como dama.

Ahora tengo a pico la venganza,
mis manos trabajadas por zagal,
mi corazón de negro hielo sin nieve.
Mi desdicha permuta en daga o lanza,
sola veo un espejo, un vendaval;
amor llevado al odio en sí me mueve.

CÓSMICO AFECTO

2010-12-29T16:41:00.000-08:00

Quisiera estar en el mar donde te bañas,
apretujarte con mis manos y construir olas
que te golpeen los muslos,
esparcir sal sobre tu cabello liso,
enamorado.

Ansío mojar tus labios,
para que recuerdes mi nombre
cada instante;
Y mirar en el mar la inmensidad,
enamorarme mortalmente,
pero una voz me despierta:
Ninguna obsesión es buena para el afecto.

En un alucinado vaticinio
me adelanto al futuro:
Traslado tu cuerpo íntimamente,
lo dispongo en el cosmos.
Y me doy cuenta que todo de ti
es materia inseparable,
y en ese aliento tuyo
percibo un cielo infinito
abriendo mis pulmones.

BUSQUEDA

2010-11-28T16:34:00.000-08:00

29 de noviembre del 2010.

En el fondo del mar, en el corazón de la tierra
donde la impenetrable luz de los abismos reposa,
allí se ha ocultado el amor junto a ti,
bajo kilotones.
No es, como alguien puede pensar,
un fenómeno eléctrico de galaxia vecina
—el que me aturdió frecuentemente
durante tu desaparición—.
Es tuya la presencia que he buscado
con angustia,
la que consideré perdida entre los muertos.
En esta búsqueda terrestre, en la penumbra,
mar adentro, he temido no llegar hacia ti.
Arrastrándome —no me ha importado—
perseguí los rastros de tu sombra
para entregarte este afecto coloso y extraño.
De intermitencia amorosa de eso he gozado mientras
te hablaba en sueños.
Entre la abundancia afectiva yo he tenido poco,
en el fondo del mar, y resistiendo avancé
hasta el centro de la tierra.

FRANCO NERO RECUERDA SU INTERPRETACIÓN EN “IL MERCENARIO” ( A PROFESSIONAL GUN)

2010-09-24T20:13:00.000-07:00

1969

En la incertidumbre y entre fuegos el color claro de mis ojos se opaca con el rojizo solar de la tarde desértica, se oyen disparos con el desgarro del aire, con extrema bestialidad, Pero llega el amor para apaciguar a los pistoleros con una fe en la liberación de sus almas, entonces los caballos corren sin jinetes y con la muerte sobre sus lomos.
Llega la muerte y la realidad se descompone, aniquilándose en el cuerpo de una mujer exuberante mientras cientos de frentes sudan en medio de la tierra.
No, no, aquí no existe la compasión y bajo mi sombra asumo la violencia con una sonrisa. Queda claro: “en el medio de la balacera solo se salva el silencio”.
¿Por qué en este tiempo la muerte parece una fatalidad irremediable?
Y llega el amor para apaciguar a los pistoleros con una fe en la liberación de sus almas.
Balas, balas y más balas se impregnan en el viento, ráfagas destructivas y los guijarros se deshacen en la eternidad.
Aparece el rostro brillante de una mujer delicada pero revolucionaria y de sus labios se escucha: “en la plaza no mueren toros sino hombres”.
Fuego, fuego, y ese sonido de trompeta circunda el cielo fúnebre de los pistoleros, seres que comen piedras cada vez que caen al suelo.
Yo no quiero morir en esta vida, en estos falsos aullidos, solamente quiero abrir mis ojos en medio de un sueño -donde viven los buenos hombres-
y hacer perenne mi flemático porte
para amar a una mujer
o seguir con mi vida solitariamente.

RICHARD FEYNMAN CONTEMPLA UN JARDÍN JAPONÉS

2010-08-15T22:35:00.000-07:00

Tokio, 1951.

Dejad los cálculos un momento,
dejad de mirar el corazón de los átomos.
¿De dónde vienen los colores de la flores?
¿Electrón o fotón?

Reiteradas veces yo digo:
una sonrisa puede llevarte a sitios insospechados.
No es ridículo contemplar una flor,
lo han dicho los poetas.

Dejad de entender el movimiento de los líquidos,
dejad de buscar las leyes de la naturaleza.
La prisa solo puede ser señal de algo muy seguro,
de angustia.

Puede decirnos mucho la delicadeza de un crisantemo,
puede decirnos mucho sobre las bifurcaciones
y sobre el alma de un país.
Pueden parecer ramas eléctricas las extensiones del cerezo
cuando el ser humano se compara al ciprés,
o mejor, buscar una teoría de la velocidad,
de la velocidad con la que crecen las hojas.

Solo la flora insular
solo la flora insular es suprema de sí misma.
Podría mirar indefinidamente todas la flores de la tierra,
podría tener en la punta de un dedo todos los árboles de la tierra.
¿Podría haber algo más testarudo
que tener en un dedo todos los arboles de la tierra?

¿Electrón o fotón?
Dejad los cálculos un momento,
dejad de mirar el corazón de los átomos.

SOLITARIA MONTAÑA

2010-05-02T09:57:00.000-07:00

para Adri

Seguidamente, desde hace mucho, se me olvida el tiempo como las ocasiones escasas de admirar el resplandor de la luz;
solo me alivia penetrar en el mar, en el mar curvo de la tierra .
Mi semblante ha cambiado, me lo han dicho en silencio,
acepto la incertidumbre del desvarío.
Recapacito para no atolondrarme y resisto a todo efecto de la indiferencia.
Raras veces he olvidado tu nombre o será, será que no puedo callar;
sería justo también dejar constancia en este momento de sensatez
de las circunstancias alucinadas que se han vuelto sólidos recuerdos,
más allá de humano raciocinio.
Ahora podría jurar: El Amor es más fuerte.
Recapacito, con hermético sentimiento y resisto,
con la fuerza de una solitaria montaña.

DEMENCIAL DEL SUEÑO

2010-04-02T21:59:00.000-07:00

Y vivir quiero ahora entre las flores,
de crin reposo, yo inmortal noctámbulo,
a veces firme o torpe, un flaco acróbata
que entre las cuerdas toca un beso,
clavado al aire, un tanto solo,
el florícola demencial del sueño.

Muy seguido tropiezo porque sueño
y sin tal don tendría en vez de flores
mil trinos por ideas, casi muerto
en vida yo estaría por noctámbulo,
consciente añoro congelado beso,
cuando despierto salto por acróbata.

Preciso es aceptar el ser acróbata,
abrir la bóveda letal del sueño,
versando, siendo sapo tras un beso,
admiro el verde lago, el son, las flores,
de siempre tengo un ojo de noctámbulo
y pienso que amaré después de muerto.

De vengador posible es estar muerto
como también salvado siendo acróbata,
a mitad del día búho yo, noctámbulo,
sujeto a cuerdas duermo mientras sueño,
si no despierto riego negras flores,
sujeto pétalos en fresco beso.

Es millonaria culpa atar un beso
y retractarse cuesta estando muerto,
cuando se afecte el cuerpo sólo flores
alentarán al yerto; ni el acróbata
se escurre de la suerte y queda el sueño
para enfrentar destino por noctámbulo.

Trotar por la ciudad gentil noctámbulo
traerá soledad y no habrá beso
ni palabra sutil que evite el sueño,
porque vivir también es estar muerto,
el inconsciente abrazará al acróbata
como moja la lluvia al ver las flores.

Seguro beso con valor de acróbata
siendo noctámbulo al compás de flores
escribo muerto al contener el sueño.

DESCRIPCIÓN DEL HORROR *

2010-02-23T10:14:00.000-08:00

(Poblado de Putis, Ayacucho, 13 de mayo de 1984)

No, no hay cuerpos que son granos de nada pero sí angustias en niños masacrados que se despiden de sus dedos, también mujeres poseídas y pieles de toros negros que han regado el carbón de los socavones de la muerte.

Masacre, masacre para el vientre y las costillas,
ráfagas con miradas agraviadas que revientan los ojos cada segundo,
vilo y violencia, vilo y violencia en el grito de la oscuridad.

La descomposición moral ha instalado sus tenazas en el tiempo,
qué importa el lado criminal del ser humano cuando se retumba en los tímpanos el auxilio de los que sufren y agonizan, entonces una conclusión sale del aliento:
los hombres son bestias sanguinarias.

Las aves domésticas absurdamente huyen hacia las cumbres verdes y arias.
Entremezclados, como sacos de tierra o podredumbres, los cuerpos son arrojados a lo profundo de un abismo que no es la vía láctea,
de pronto una pregunta lejana y necesaria se rebela:
¿es éste el sentido de la vida?

La involución del alma violentada ha caído sobre Putis
como maldito irracional como congénito escupitajo.

Desgracia, desgracia impuesta a mansalva y los gritos, los gritos remecidos
no se dejan de inmolar.

Los ojos de la miseria violentada no reaccionan,
no reacciona ni con las cuchilladas.

Desde el cielo solo los cuervos se revuelcan en el pánico de la carnicería.
Masacre, masacre para el vientre y las costillas,
ráfagas con miradas agraviadas que revientan los ojos cada segundo,
vilo y violencia, vilo y violencia en el grito de la oscuridad.

*En 1984 efectivos del Ejército peruano instalaron una base militar en Putis para controlar a los miembros del grupo subversivo Sendero Luminoso, pero las verdaderas víctimas de la brutalidad fueron los campesinos.

SONETO TOTALMENTE AMOROSO

2010-02-08T18:24:00.000-08:00

He de gritar tu nombre desde el fondo
de mi garganta, para que comprendas
que lo que por ti siento es así de hondo
y así lo haré tratando de que entiendas.

Tal vez no sea corto ni redondo
el explayarme, pero no defiendas
tu corazón del mío, es que ya orondo
y flaco estoy; mi amor no me reprendas.

Enamorarse tan así de pronto,
es acercarse al filo de un suicidio
por eso sé que muero lentamente.

Y sufro más que enamorado tonto,
me pierdo y hablo solo en el delirio,
te tengo tan adentro de mi mente.

POEMA DE ENERO

2010-01-15T13:37:00.000-08:00

Lima, Enero de 2010.

Es enero y sorprendentemente
los días grises no son distantes,
dicen que el sol está apagándose
y que una sonda cruzó ya la vía láctea.

Mujer, pienso en tu tristeza,
la siento dulce y exagerada pero me abriga,
escribo para comunicarme y estar contigo.

No sé nada sobre el futuro, no lo busco
lo encuentro cuando camino,
cuando escucho los pasos de los amaneceres
y lo siento cuando el aire ingresa agudamente
en mis pulmones.

Miro las fotografías
en las que noto la profundidad de tu rostro;
te contemplo perdidamente
mientras imagino abrazarte cósmicamente
y como el éter ingreso en ti,
haciéndome un espacio dentro de tu respiración.

No detengo el tiempo
solo avanzo apresurado para ir a su ritmo
y la muerte me mira para no perderme de vista
pero no he temido su presencia
porque intuyo donde está esperando mi destino .

Mujer, es enero y el calor de la temporada
parece estancada en los polos de la tierra,
y algunos astros merodean nuestras órbitas solares
y en un acto de lucidez
te contemplo perdidamente
mientras imagino abrazarte cósmicamente.

Mujer, éstas son mis palabras y mi tristeza.

SIEMPRE EN MI PENSAMIENTO

2009-12-24T07:31:00.000-08:00

A la manera de Elvys Presley

Y desde aquí mi pensamiento está
Oculto, oscuro piedra sobre piedra,
Una vez más tocando la sensible
Área del afecto que te tengo.
Rápidamente en un instante siento
En ti la cercanía, lo imposible
Aire salvaje en extinción, única
Longitud del camino que soporto.
Watts en potencia liberadamente
Abren paisajes paranoicos, vivos
Y escrúpulos rizados como ideas
Suaves, brillan, creciendo a multitud.
Observo soledad precisamente,
Nada te aleja de mi mente ahora,
Minusválido amor se siente inútil
Y diferente, a veces animal.
Mas ahora consciente se dilata
Interminable un mágico segundo
Necesario, y te pienso tan seguido,
Dantescamente y ojalá eso baste.

LAS MÉDULAS

2009-11-29T06:28:00.000-08:00

A mi amigo M.S.

¡Oh¡ médulas del cuerpo persistentes,
dolores que se arriman al omóplato,
y óseos montículos que dicen:
hay nervios, muchos nervios que sí matan.

¿Qué son las vertebras sin músculos?
Como aguijón, sí, retroesternal
y, mientras, con el pecho adolorido
el corazón latiendo es una cebra.

¡Oh! Cuerpo: ¿qué es un cuerpo desmembrado?
Cráneo golpeado que se achata:
hay síntomas de humano y no de mole
pero queda dolor, dolor que insiste.

¡Oh¡ médulas del cuerpo persistentes,
clavículas insanas de la mente,
extraño mal, un mal que no se fuga.

¿Qué caminos son sombras de los muslos?
Minúsculos intrusos aferrándose,
hay fiebre persistente y demoniaca
sólo queda implorar a Dios por cura
Cuando el ardor quemando va la dermis.

¡Oh¡ cuerpo: ¿qué es un cuerpo desmembrado?
Como aguijón, sí, retroesternal,
dolores que se arriman al amóplato.
¡Oh! Cuerpo: ¿qué es un cuerpo desmembrado?

NECESIDAD

2009-10-27T21:10:00.000-07:00

Es necesario
para enfrentar el insistente frío
para dejar la duda en un momento
para no detenerme como piedra
es necesario decirte tantas cosas.

Y con el objetivo de no desorientarme
y con esta decimonónica carencia
y con el impulso del salto de una foca
es necesario que conozcas mis palabras

Porque sin ti el presente es confundido
porque te pertenezco cada momento
porque sin ti se fugan las mañanas
y es necesario que me escuches.

En la desesperación de mis temores
en el terror del vacío sin tus manos
en la aflicción de mis propósitos
es necesario que te acerques y que sepas.

Por un deber desencajado de mi pecho
por este sentimiento que transmuta
por ser tuyo antes que me pudra
es necesario decirte
que me escuches
que sepas y
que conozcas mis palabras.

OFICIO

2009-09-15T22:51:00.000-07:00

Trabajo con palabras, revoltoso,
sin querer digo: sólo queda olvido.
Versando sobrio, mojigato, desde
la ruina que me cubre tan seguido.
No sé si es don o pena ejecutándose
el escribir, pensar en todo, en nada.
Y mientras viajo a puro acelerado
las luces de los autos pegan noches
como botones entre la neblina
y los transeúntes miran las ventanas,
entonces la tristeza reconforta
este reproche de purita gana,
solamente más que el antojo el hambre.
Divagar o pensar, a estas alturas,
en broma pesadísima o tal vez
notar que se ha perdido la cabeza
en el desequilibrio de la vida.
No retrocede el tiempo para nada
mientras imploro con esfuerzo un ruego:
Alto a todo, deténgase el tormento
también el siglo veintiuno presente.

SMARRIMENTO (traducción al italiano del poema "Extravío", publicado en la antología "L´isola dei versi", Italia)

2009-08-15T10:58:00.000-07:00

Ancora non posso evitare di smarrarmi nel freddo e nelle notti bianche
che mi portano verso sogni deliranti.
É vero, sono lontano,
vivo en una citta abitata da occhi chiari
sono lontano da quell´idea
che poteva farmi camminare per un viale
collocato tra le costellazioni.
Ripetute volte ho perso la parola
e il mio pensiero si è nascosto
in un bosco di domande.
Come vorrei essere vicino a tutto ciò che non esiste
e ridere del tempo infinito.
È vero, l´acqua abbonda sul pianetta
mentre chilometri di allucinazioni si perdono inaspettatamente.
Si dice che gli atti sublimi sogliono esplodere dentro il nulla
e ciascuno può solo ricordarli
mentre il sangue smette di scorrere
in un instante.
Ho lagrime accese come incendi,
le mani estremamente fredde
qui solo mi consola sapere
che rimarrò, eternamente,
con queste parole.

ISABEL ADJANI RECUERDA SU INTERPRETACIÓN DE ADELE, HIJA DE VICTOR HUGO, poema del libro "El silencio de la máquina"

2009-07-05T13:52:00.000-07:00

Antaño, sí, mis ojos, las estrellas,
la lozanía brillando en el mentón,
con el ímpetu de cruzar el mar
Y el amor con la piel amarillenta.

Antaño, François, tú no negarás
que pude haber amado tanto y nunca
haber perdido el sueño por guirnaldas,
sola estoy pero sé qué es el amor.

Antaño fui tan hija como verso
del poeta del canto y del amor.
Vencí, vencí al tiempo, al sol y al desquicio,
precipité mi amor no me contuve.

Esta tarde volví a mirar el mar
y recordé mi rostro, el más hermoso
de la tierra, el afecto incomparable,
el desquicio, la locura, la vida.

TAUCCAMARCA, poema del libro "Eigen"

2009-07-05T13:28:00.000-07:00

(El 22 de Octubre de 1999, en la Comunidad Campesina de Tauccamarca, en el Distrito de Cai Cay, Cusco, murieron 24 niños alumnos del Centro Educativo Estatal No.50794 luego de haber tomado su desayuno. Habían muerto por intoxicación al ingerir un plaguicida que fue accidentalmente mezclado con un sustituto lácteo repartido por programas de apoyo alimentario del gobierno.)

La leche es un volumen de lágrimas de sol
el desayuno, la amnesia desde la muerte
las raciones son galletas celestes
el hambre ha cocinado una merienda
donde el postre es más dulce
que los insecticidas
la vida tiene síntomas de epilepsia
cerca un banquete de moscas
coge sus utensilios para saciar
sus estómagos
la tristeza se espesa como cereal
los brazos de la ironía han caído
sobre el mar de la muerte
Tauccamarca amanece en el terror
las madres son de sangre
los hijos de tierra

SONETO TONTAMENTE AMOROSO, poema del libro "Zumbante Nervio"

2009-07-01T20:15:00.000-07:00

He de gritar tu nombre desde el fondo
de mi garganta, para que comprendas
que lo que por ti siento es así de hondo,
y así lo haré tratando de que entiendas.
Tal vez no sea corto ni redondo
el explayarme, pero, no defiendas
tu corazón del mío, es que ya orondo
y flaco estoy; mi amor no me reprendas.
Enamorarse es demasiado tonto,
enamorarse de ti es un suicidio
por eso sé que muero lentamente.
Inexplicable fue el sentir tan pronto
vacía la cabeza, es un fastidio
lo sé que me conduce ciegamente.

PIERRE DE FERMAT ESCRIBE UN POEMA, del libro "El silencio de la máquina"

2009-06-30T16:44:00.000-07:00

Siempre se llega tarde,
nunca se alcanza lo fijado,
nuestra demora mata
con tanta pena de momento.
Tomamos el camino
que al parecer es el más breve.
Tirano el tiempo flanco,
degüella, censura, maltrata.
Un punto es solo un punto
que ha sido obstáculo vencido,
travesía de amor
en un océano enseñado.
La integridad del alma
y lo obsesivo nos espantan.
Llegamos al partir,
nada termina al terminar.

AUTOSONETO, poema del libro "Zumbante Nervio"

2009-06-30T08:13:00.001-07:00

Yo no soy monstruo, menos hombre guapo
tengo virtudes y a la vez defectos
mi voz se escucha semejante al lapo
y no es de los sonidos predilectos.

Mi cuerpo tal vez sea un viejo trapo,
mis dedos estirados no son rectos,
mis continuos fracasos los solapo
escribiendo, así pierden sus efectos.

Lo afirmo no soy un animal veloz,
mis piernas al igual que las tortugas
persiguen el apuro, no son agiles.

Ver poco con los ojos es atroz
y es mal que arrastro como las orugas,
soy de aquel universo de los frágiles.

CORONGO (uno de los lugares más peligrosos del Callao, Perú); Poema del libro "Eigen", 2000.

2009-06-28T14:22:00.000-07:00

Sumergido entre las ideas
los temores caminan pegándose a las casas
los ojos pasan de ventana a ventana
el aliento se ha constreñido en la garganta
las alucinaciones se prenden desde los postes
los cráteres se levantan como obstáculos
el atraco brilla en el silencio
vidrios de acero, el filo no es metal
la mujer más hermosa tiene trece
sus besos suenan como ripios en la lluvia
los evangelios flotan y se miran
frente a frente
Estoy en Corongo
que alguien me mire
si es que puede.

APENAS HE PENSADO EN TI, poema publicado el año 2006 en un diario de Lima.

2009-06-25T23:16:00.000-07:00

R.A. este poema es para que te acuerdes de mí, allí en el cielo donde estás y sepas que en mi memoria siempre estarás presente.

Apenas he pensado en ti,
solamente se debe pensar en cosas importantes y
discernir cosas importantes es difícil.
Hecha la aclaración repito:
Apenas he pensado en ti y
en el movimiento de tu boca alrededor del aire,
en el aire siempre chispearon tus palabras,
las palabras no deben agotarse,
agotarlas en una noche
puede dejar clara evidencia que no se dirá nada
el día en que nos volvamos a ver.
Volvernos a ver puede ser un juramento pasajero.
Apenas he pensado en ti
y de cómo levitaban tus palabras
cuando mencionabas que temías enamorarte.
Enamorarse nada tiene que ver
con las probabilidades,
pero es probable que uno tienda a enamorarse
de quien no debe.
El deber del hombre es vivir aunque a veces
el amor se haga humo,
porque en sensación de fuego te imagino y
en la humareda no veo más allá de las letras de tu nombre.
Después de todo lo dicho, digo claramente:
Apenas he pensado en ti
y del tiempo incontrolable que pasé contigo.
Mas ya hoy se sabe: el tiempo puede dilatarse
y la pasión imposible controlar.
Los hombres a menudo pierden el control,
pues se aferran a la muerte;
con la muerte no se juega ni para divertirse,
nunca se juega para morir
menos por amor.
Por último, afirmo con el sentimiento sísmico
que me sostiene,
después de declararte mis afectos,
después de haber cortado toda rosa:
Apenas he pensado en ti.

ESPERA ENDECASÍLABA, poema publicado en la revista "Taller de poesía", numero 5, 2004.

2009-06-23T22:39:00.000-07:00

Era tarde ya cuando te esperaba,
no había soles, sólo las neblinas
cayendo como piedras de cenizas.
Detenido y estático aguardaba,
pies y piernas doblándose, torcidos
como tallos o mármoles livianos.
Cuántos minutos desgastados, viendo
el tiempo y tu nunca llegabas, nunca,
en absoluto. Fue como morir
presente, con el gesto de un plantado
entre la telecomunicación.
Quién imaginaría regresar
sin pena, sin la Gloria como nombre.
Rabioso, letalmente pensativo
y esa intención de nunca más volver
a verte, sin poder hacer nada entre
la furia. Pero había que dejar
evidencia, una al menos, de mi estado,
nunca mañana, no otro día, sólo
hoy, de desolación imperdonable.
Soportando esa raya más del tigre
abierta como herida en la memoria,
cuestionando el orgullo muy vencido,
olvidando ese verso repentino:
ayer eras tan sólo este poema.
Mas hoy, mirándote me desconozco,
es difícil ser íntegro contigo,
y pienso que es absurdo el escribir
como también pensar en el amor.