ROSE BYRNE CREE DELIRAR

Antaño, en los jardines blancos de Balmain,

mis pies rozaban las hierbas,

mi cabello hacía ondas en el aire,
yo crecí entre árboles de sal,

era la niña de rostro acaramelado

que contaba los cactus del camino.

De niña vi luces celtas dibujando constelaciones y

manos de nativos australianos

sembrando en las laderas.

Yo sonreía a los fantasmas que caminaban

por los puertos,

mujeres altas con velos de carbón,

como diosas griegas me miraban, al unísono,

todas me decían:

Las mujeres tristes callan su efervescencia.

El amor es un ente que me visita en los sueños,

Yo, olvido un beso cuando pruebo una cereza

mientras escucho un copo de nieve negra

cayendo en el asfalto.

Pienso en la exactitud de una sonrisa,

olvido las calles de la ciudad, nada se asemeja a las playas de mi niñez.

Mientras veo  mi rostro en el espejo, me congelo en el brillo

y en el esplendor de un refejo

contemplo a una mujer suave que no reconozco.

La belleza es invisible, me susurran.

Cuando llego a casa por la noche, me reciben con flores flotantes,

una comparsa de aves me golpea la sien,

me quedo quieta en el sofá y los gatos que juegan bajo mis pies

cruzan la pared.

Pretendo llegar a la semilla que alguna vez fui,      

pero mis ojos se inclinan ante el reino de la gravedad.

Las mujeres tristes callan su efervescencia,

nada se asemeja a las playas de mi niñez.