CÓSMICO AFECTO

Quisiera estar en el mar donde te bañas,
apretujarte con mis manos y construir olas
que te golpeen los muslos,
esparcir sal sobre tu cabello liso,
enamorado.

BUSQUEDA

29 de noviembre del 2010.

En el fondo del mar, en el corazón de la tierra
donde la impenetrable luz de los abismos reposa,
allí se ha ocultado el amor junto a ti,
bajo kilotones.
No es, como alguien puede pensar,
un fenómeno eléctrico de galaxia vecina
—el que me aturdió frecuentemente
durante tu desaparición—.
Es tuya la presencia que he buscado
con angustia,
la que consideré perdida entre los muertos.
En esta búsqueda terrestre, en la penumbra,
mar adentro, he temido no llegar hacia ti.
Arrastrándome —no me ha importado—
perseguí los rastros de tu sombra
para entregarte este afecto coloso y extraño.
De intermitencia amorosa de eso he gozado mientras
te hablaba en sueños.
Entre la abundancia afectiva yo he tenido poco,
en el fondo del mar, y resistiendo avancé
hasta el centro de la tierra.

FRANCO NERO RECUERDA SU INTERPRETACIÓN EN “IL MERCENARIO” ( A PROFESSIONAL GUN)

1969

En la incertidumbre y entre fuegos el color claro de mis ojos se opaca con el rojizo solar de la tarde desértica, se oyen disparos con el desgarro del aire, con extrema bestialidad, Pero llega el amor para apaciguar a los pistoleros con una fe en la liberación de sus almas, entonces los caballos corren sin jinetes y con la muerte sobre sus lomos.
Llega la muerte y la realidad se descompone, aniquilándose en el cuerpo de una mujer exuberante mientras cientos de frentes sudan en medio de la tierra.

RICHARD FEYNMAN CONTEMPLA UN JARDÍN JAPONÉS

Tokio, 1951.

Dejad los cálculos un momento,
dejad de mirar el corazón de los átomos.
¿De dónde vienen los colores de la flores?
¿Electrón o fotón?

Reiteradas veces yo digo:
una sonrisa puede llevarte a sitios insospechados.
No es ridículo contemplar una flor,
lo han dicho los poetas.

Dejad de entender el movimiento de los líquidos,
dejad de buscar las leyes de la naturaleza.
La prisa solo puede ser señal de algo muy seguro,
de angustia.

Puede decirnos mucho la delicadeza de un crisantemo,
puede decirnos mucho sobre las bifurcaciones
y sobre el alma de un país.
Pueden parecer ramas eléctricas las extensiones del cerezo
cuando el ser humano se compara al ciprés,
o mejor, buscar una teoría de la velocidad,
de la velocidad con la que crecen las hojas.

Solo la flora insular
solo la flora insular es suprema de sí misma.
Podría mirar indefinidamente todas la flores de la tierra,
podría tener en la punta de un dedo todos los árboles de la tierra.
¿Podría haber algo más testarudo
que tener en un dedo todos los arboles de la tierra?

¿Electrón o fotón?
Dejad los cálculos un momento,
dejad de mirar el corazón de los átomos.

SOLITARIA MONTAÑA

para Adri

Seguidamente, desde hace mucho, se me olvida el tiempo como las ocasiones escasas de admirar el resplandor de la luz;
solo me alivia penetrar en el mar, en el mar curvo de la tierra .
Mi semblante ha cambiado, me lo han dicho en silencio,
acepto la incertidumbre del desvarío.
Recapacito para no atolondrarme y resisto a todo efecto de la indiferencia.
Raras veces he olvidado tu nombre o será, será que no puedo callar;
sería justo también dejar constancia en este momento de sensatez
de las circunstancias alucinadas que se han vuelto sólidos recuerdos,
más allá de humano raciocinio.
Ahora podría jurar: El Amor es más fuerte.
Recapacito, con hermético sentimiento y resisto,
con la fuerza de una solitaria montaña.

DEMENCIAL DEL SUEÑO

Y vivir quiero ahora entre las flores,
de crin reposo, yo inmortal noctámbulo,
a veces firme o torpe, un flaco acróbata
que entre las cuerdas toca un beso,
clavado al aire, un tanto solo,
el florícola demencial del sueño.

Muy seguido tropiezo porque sueño
y sin tal don tendría en vez de flores
mil trinos por ideas, casi muerto
en vida yo estaría por noctámbulo,
consciente añoro congelado beso,
cuando despierto salto por acróbata.

Preciso es aceptar el ser acróbata,
abrir la bóveda letal del sueño,
versando, siendo sapo tras un beso,
admiro el verde lago, el son, las flores,
de siempre tengo un ojo de noctámbulo
y pienso que amaré después de muerto.

De vengador posible es estar muerto
como también salvado siendo acróbata,
a mitad del día búho yo, noctámbulo,
sujeto a cuerdas duermo mientras sueño,
si no despierto riego negras flores,
sujeto pétalos en fresco beso.

Es millonaria culpa atar un beso
y retractarse cuesta estando muerto,
cuando se afecte el cuerpo sólo flores
alentarán al yerto; ni el acróbata
se escurre de la suerte y queda el sueño
para enfrentar destino por noctámbulo.

Trotar por la ciudad gentil noctámbulo
traerá soledad y no habrá beso
ni palabra sutil que evite el sueño,
porque vivir también es estar muerto,
el inconsciente abrazará al acróbata
como moja la lluvia al ver las flores.

Seguro beso con valor de acróbata
siendo noctámbulo al compás de flores
escribo muerto al contener el sueño.

DESCRIPCIÓN DEL HORROR *

(Poblado de Putis, Ayacucho, 13 de mayo de 1984)

No, no hay cuerpos que son granos de nada pero sí angustias en niños masacrados que se despiden de sus dedos, también mujeres poseídas y pieles de toros negros que han regado el carbón de los socavones de la muerte.

Masacre, masacre para el vientre y las costillas,
ráfagas con miradas agraviadas que revientan los ojos cada segundo,
vilo y violencia, vilo y violencia en el grito de la oscuridad.

La descomposición moral ha instalado sus tenazas en el tiempo,
qué importa el lado criminal del ser humano cuando se retumba en los tímpanos el auxilio de los que sufren y agonizan, entonces una conclusión sale del aliento:
los hombres son bestias sanguinarias.

Las aves domésticas absurdamente huyen hacia las cumbres verdes y arias.
Entremezclados, como sacos de tierra o podredumbres, los cuerpos son arrojados a lo profundo de un abismo que no es la vía láctea,
de pronto una pregunta lejana y necesaria se rebela:
¿es éste el sentido de la vida?

La involución del alma violentada ha caído sobre Putis
como maldito irracional como congénito escupitajo.

Desgracia, desgracia impuesta a mansalva y los gritos, los gritos remecidos
no se dejan de inmolar.

Los ojos de la miseria violentada no reaccionan,
no reacciona ni con las cuchilladas.

Desde el cielo solo los cuervos se revuelcan en el pánico de la carnicería.
Masacre, masacre para el vientre y las costillas,
ráfagas con miradas agraviadas que revientan los ojos cada segundo,
vilo y violencia, vilo y violencia en el grito de la oscuridad.


*En 1984 efectivos del Ejército peruano instalaron una base militar en Putis para controlar a los miembros del grupo subversivo Sendero Luminoso, pero las verdaderas víctimas de la brutalidad fueron los campesinos.

SONETO TOTALMENTE AMOROSO

He de gritar tu nombre desde el fondo
de mi garganta, para que comprendas
que lo que por ti siento es así de hondo
y así lo haré tratando de que entiendas.

Tal vez no sea corto ni redondo
el explayarme, pero no defiendas
tu corazón del mío, es que ya orondo
y flaco estoy; mi amor no me reprendas.

Enamorarse tan así de pronto,
es acercarse al filo de un suicidio
por eso sé que muero lentamente.

Y sufro más que enamorado tonto,
me pierdo y hablo solo en el delirio,
te tengo tan adentro de mi mente.

POEMA DE ENERO

Lima, Enero de 2010.

Es enero y sorprendentemente
los días grises no son distantes,
dicen que el sol está apagándose
y que una sonda cruzó ya la vía láctea.

Mujer, pienso en tu tristeza,
la siento dulce y exagerada pero me abriga,
escribo para comunicarme y estar contigo.

No sé nada sobre el futuro, no lo busco
lo encuentro cuando camino,
cuando escucho los pasos de los amaneceres
y lo siento cuando el aire ingresa agudamente
en mis pulmones.

Miro las fotografías
en las que noto la profundidad de tu rostro;
te contemplo perdidamente
mientras imagino abrazarte cósmicamente
y como el éter ingreso en ti,
haciéndome un espacio dentro de tu respiración.

No detengo el tiempo
solo avanzo apresurado para ir a su ritmo
y la muerte me mira para no perderme de vista
pero no he temido su presencia
porque intuyo donde está esperando mi destino .

Mujer, es enero y el calor de la temporada
parece estancada en los polos de la tierra,
y algunos astros merodean nuestras órbitas solares
y en un acto de lucidez
te contemplo perdidamente
mientras imagino abrazarte cósmicamente.

Mujer, éstas son mis palabras y mi tristeza.